Reinaldo Jiménez Morales
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espejo de memoria. El agua y lo que en ella se refleja es tomado por Reinaldo Jiménez como una metáfora que alberga el sentido de lo que sucedió, como un registro de acciones, de impresiones y de voluntades, como un cuaderno de bitácora que en cada una de sus páginas conservara escrita el acta de una vivencia. Con ello, Reinaldo Jiménez recupera una cita de Alessandro Baricco que abre el poemario y que antecede al primer poema que es también una poética y un avance de lo que nos espera, el camino rehilvanado por un sujeto poético que encuentra un lugar para mirarse y comprenderse: «Mira un hombre / paisajes de su vida sobre el agua» Aunque no siempre «sobre»; también dentro, y, por supuesto, como fruto del agua, como lo son las piedras que arroja el mar, pulidas por la experiencia del viaje entre olas, «lo mismo que la piedra: memoria de la mar / quizá seamos». Los poemas se concentran en momentos muy puntuales y es a partir de la observación de donde crece el diálogo con lo acaecido. De un instante de observación, de visión, surge el «prodigio», «el milagro, su eternidad, la vida», que lo inunda todo de luz, de plenitud solar, del vaivén nutricio de las aguas. Hay así mismo una fijación en el paso del tiempo que se delata en la plenitud del verano, en la llegada del otoño, o en los meses: marzo, noviembre, etcétera. Y se asiste a la sensación de que las variaciones de la luz pintan el mensaje de presagios. La luz, tanto si está presente como si se declara su ausencia «con su pesada sombra / de saurio entre las cosas», es algo más que un marco, pues dota al mensaje de virtualidad simbólica, de una plurisignificación que alimenta el verdadero peso sustancial del poema. Y de igual modo ocurre con el vuelo de las aves que marcan la flecha del destino, de los proyectos, de los deseos y de las vivencias. Como también con los árboles, las plantas, todo aquello que vive gracias al agua y en ella deja su impronta. Paisajes sobre el agua es sin duda un libro altamente recomendable. Pasqual Mas
Poemas del Libro
PAISAJES SOBRE EL AGUA
Transparencia del mar en la bocana, el viejo maderamen. Se deshace la luz sobre los mástiles. Un vaho de salitre. Contempla la mañana (es temprano, a lo lejos, muy pronto arderá el sol sobre las casas blancas) un hombre que no cree merecer el prodigio de ese instante. Tiembla, rompe sus ojos contra el fondo verde que en otro tiempo creyera impenetrable y siente hermoso el día y el silencio es una plenitud que contuviera en su pecho un fulgor irrepetible. Se oyen voces lejanas. Mira un hombre paisajes de su vida sobre el agua. Vuelan unas gaviotas. Asciende la mañana.
LA HOJA
No soy más que esta hoja del otoño que cae y en su vuelo me ofrece su ingrávida belleza que conduce a un abismo que a mis ojos es sólo. Reconozco el instante de su errar en el aire: ese viento invisible que a veces en silencio la aquieta y en la tarde le otorga su levedad más pura; o violento dispersa su indolente temblor. Ella es ritmo del aire en su no ser bogando hacia el lugar que mis miedos abisman y me hacen aún más triste que ella y vulnerable.
LOS AMANTES
Cómo podrá perderse en el confín del tiempo este momento, contra qué oscuridad se romperá su luz, qué lejanía lo borrará por siempre y de qué modo. Ahora estás desnuda y en el cuarto en penumbra tu cuerpo desbarata las sombras. desde su cima umbría que se haga de la luz que del amor nos roba y en su fe aguardemos acaso esa limosna amarga de este instante que huye: haber sido dichosos en el amor del otro. Qué esta lumbre de ahora en su ser permanezca. Qué solamente sea ofrenda nuestra carne para su eterno fuego y que esta luz se salve de su impiedad oscura.
ENSEÑANZA
Cuántas veces me salva tu sencilla enseñanza; ese don que a los ojos de aquel niño no fuera sino sólo una forma de descubrir el mundo y en su amor ha crecido como un himno luminoso en su noche. Por que sé que buscabas al horadar la tierra más allá de la tierra una verdad más honda y contigo me supe ir haciendo pequeño bajo el cielo encendido de noviembre. Todo aquello me salva, padre, en mis horas más tristes: saberme necesario como el pobre gusano que horadaba la tierra o sentir que los astros en su arder no me ignoran y es su luz una ofrenda para el frío del hombre.
NOSTALGIA
Lento el mar le devuelve una imagen de entonces. Lo contempla: se conmueve al mirar su lámina irisada desde una cima donde rompe su oro la tarde en añiles que hieren ya su fe insuficiente. Es la imagen de un hombre que en otra tarde mira con el miedo de ahora esa grandeza. Está solo. En sus alas aún puras hace el viento su oficio porque el hombre franquee el umbral de su miedo. Ahora vuelve a mirarlo con las alas más rotas, y en la imagen del otro reconoce el engaño, la reiterada trampa ineludible que el destino le tiende. Sabe que ha de partir para llegar de nuevo, que nada le redime, que sólo su quietud es el naufragio.
EL SUEÑO
A media noche abría las puertas de una casa y penetraba en una sucesión de idénticas estancias. Advertía presencias invisibles y era terrible el miedo. Más tarde convocaba mi sueño otros fantasmas, máscaras, voces, sombras detrás de cada puerta. Yo crucé aquella casa, a solas, muchas noches, sus estancias siniestras... Y es ahora, al cabo de los años cuando vuelven, revelación acaso, los signos de aquel sueño: entiendo que la casa que con temor cruzaba era mi propia vida y que aquellos fantasmas de la niñez son hoy estos que con asombro miran los muros de mi casa, la tenue luz que pongo a su menor descuido, la música, las flores que mitigan mi miedo.
LEGADO
Nada puedo ofrecerte que te ayude a vivir. Ni siquiera estas palabras de ahora que se irán apagando en su afán contra el tiempo y que a mí solamente al pronunciarlas salvan de no estar tan perdido. Que te acompañe siempre la luz que hay en las cosas y que sepas en una flor o un ave resolver la más honda tristeza de tus dudas. Que no empañen los hombres tu don de la alegría y el confín más lejano que tus ojos contemplen sea la inmensa planicie de unas manos que te amen. Que ese dios al que alces en la noche tu plegaria te sea humanamente bueno y en la impiedad del mundo no naufrague tu amor. Que no te asombres si al ir creciendo te haces cada vez más pequeño: es el milagro que no alcanzo a explicarte y te deseo.
LA VIDA
Mírala sin tristeza. Está escrita en el agua y se te otorga esa dicha final de contemplarla. Esa imagen que brota de la hondura es tu imagen, aunque te cueste a veces reconocerte en ella. Sé que todo es extraño y sé que al tiempo de mirarla también se desvanece. No pongas vano empeño en retenerla. Fluye, como el mar fluye, y te devuelve en tu mirada todas las miradas de aquellos que una vez te precedieron y que hoy se resumen en ti. Otra tarde vendrán, al transcurrir del tiempo, otros ojos y en ellos, desde dentro del agua te verás reflejado. Mírala sin tristeza, y pon flores que viajen más allá de la sombra.
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